Je suis tout le temps perdu. Alors je suis parti en vacances dans le labyrinthe.

Sans l’Allemand, j’aurais peut-être commencé à prendre la mauvaise direction. Mes propres pas sonnent étouffés, comme si j’avais enveloppé mes chaussures dans du tissu. L’eau plonge par endroits depuis le toit du tunnel, s’accumulant en dessous.

Personne ne peut réellement se perdre définitivement dans l’ossuaire, car – alors que vous vous frayez un chemin à travers des murs d’ossements, arrangés il y a de nombreuses années par des carriers en forme de croix, de cœurs et, il était une fois, une tour Eiffel miniature – les détours les chemins ont été bloqués, il n’y a donc qu’une seule voie à suivre. Mais avant que l’ossuaire ne soit modifié, quelqu’un s’est perdu. Philibert Aspairt est entré dans les catacombes en 1793 et ​​n’a été retrouvé que 11 ans plus tard. Son tombeau se trouve dans la galerie de la carrière où il rendit son dernier souffle. Plus tard, quand je trouve les coordonnées, je vois que j’ai dormi à l’hôtel juste au-dessus du sol. Ce qui veut dire que lorsque j’ai admiré la vue par ma fenêtre, je regardais sa tombe. Les cataphiles voient Aspairt comme un protecteur des catacombes, et je n’ai donc pas peur. Dans mon esprit, je le nomme saint patron des perdus.

Dans l’ossuaire, sur le toit du tunnel, il y a une ligne noire peinte au plafond afin que les guides des temps modernes puissent transporter les Parisiens curieux dans et hors de ce monde souterrain humide. Cela me rappelle le fil rouge qu’Ariane a donné à Thésée lorsqu’il est entré dans le labyrinthe pour combattre le Minotaure.

Le couloir serpente, et je tombe sur des pancartes en pierre qui portent les noms des rues au-dessus – dont certaines n’existent plus.

C’est un délice d’être détaché du monde. Léo et les cataphiles l’ont compris aussi.

Il est minuit quand j’atterris à Barcelone, et si vous pouvez le croire, je me perds dans l’aéroport. D’une manière ou d’une autre, je me retrouve dans la région pour les vols de correspondance. Les agents d’immigration sont ennuyés contre moi et, au lieu de m’escorter, me donnent des indications verbales vers un escalier caché. A une heure du matin, dans l’aéroport désert, où les voyageurs dorment dans des configurations fragiles et où tous les commerces sont fermés, je sais que je n’ai plus d’options. Je choisis un mur et garde ma main dessus, comme je le ferais dans un labyrinthe de haies. J’inspecte les bureaux abandonnés d’où, le jour, les agents de porte dominent les voyageurs épuisés, je regarde derrière chaque colonne comme si l’escalier secret que je cherche était de la taille d’une souris ou caché derrière des trappes. Enfin, je vois un concierge, et je suis si heureux de rencontrer quelqu’un éveillé que j’abandonne le mur et cours vers elle. Ses cheveux sont attachés en queue de cheval, ses ongles peints en vert fluo, visibles à travers ses gants en plastique translucide. Elle…